Giorno d’inverno.
Il sole tiepido nascosto dalle nubi
sa di nostalgia e di pianto.
L’aria sparge malinconici
e umidi umori,
e l’anima mia dolente,
ingoia blocchi di delusione
e grigi bocconi
di perdute illusioni,
ricacciando nello stomaco
speranze
e visioni di azzurri bagliori.
Non c’è posto per la rabbia.
Non è il temporale.
Nessun tuono scuote il sentire.
Piove piano,
a lavare con costanza
e pazienza
la polvere
dai tetti che fumano
aliti
di interni calori.
Mi cullo.
Aspettando la notte,
aspetto il sorgere
di un nuovo sole.

Almina Madau

Est die.

Est die’jerru
S’ispera caente costoida i nues
ischit de ammentos e de prantu.
S’aèra ghetat sentidos
de lentore,
e dolimas is’anima,
resergadu ingullit
e ranchidos mossos
de pessares isperdidos,
imberghende in’intragnas
s’isperu
e bisos de lughidas aèras.
No bat logu pro s’anneu.
No est tempestu.
No bat tronu chi ischidat.
Aba .. pispisat,
e innetat cuntinu
chin deju
su pruere
dae bovetas
c’alenana
dae intro, tebiores.
Mi laccheddo.
Isetende s’iscurore,
isetto s’alvorinu
e una noa ispera.

21/01/2008

Giovanni Chessa