www.ildialogo.org ALTRI ACCAPO,di Sebastiano Saglimbeni

Pubblichiamo con grande piacere questa silloge di poesie del carissimo amico Sebastiano Saglimbeni, poeta siciliano che vive a Verona, che ci onora della sua amicizia e della sua collaborazione.
Sono il suo ultimo lavoro poetico in ordine di tempo che ci ha inviato per la pubblicazione sul "nostro dialogo".
Sono poesie dal sapore antico, delicate, che suscitano sogni, ricordi, riflessioni, gioia e amarezza, tristezza e speranza, come solo la vera poesia sa fare. Un ristoro per l'anima affranta, come un bicchiere di acqua buona per l'assetato; uno stimolo per l'anima in cerca di speranza e di luce.
Grazie Sebastiano per questo bellissimo regalo e auguri vivissimi per i tuoi 85 anni. (Giovanni Sarubbi)

Sebastiano Saglimbeni

UN VIRTUALE ESISTERE

Soprattutto ricava un’ enorme muta

umana, ignara, fresca di vita in questo

tempo piceo, un virtuale esistere

complice quell’aggeggio digitato.

TRAGICHE RIVALSE

Grande lo schermo davanti,

godibile, in attesa della tazza

d’ acqua appena tinta o lorda,

si osservano le tragiche rivalse

del pianeta che forte si contorce

forte e reclama di essere deserto,

solo, prolifico, selvaggio.

STORPI MENTALI

Non facile la conta degli storpi mentali-

l’ ho annotato ancora-, particolarmente

ripugnanti, pure di provenienza aurea,

dalla sempre zeppa mangiatoia. Ad eroi

si erigono, quando lanciano sassi.

UMILE ECCELSO SACERDOTE

Un mito, umile eccelso sacerdote.

Assodate le tue parole: “uno scandalo

salvare le banche”, mentre per l’estesa,

infida acqua, crepa una solitudine

crescente di fuggitivi.

Tu, in ore omnium,

lindo, dirompente ti esprimi, tenti

una bonifica della cloaca dei tuoi

antichi e prossimi predecessori.

IL DOLCE GUSTO DEL SEME

Fu dopo la quiete di un’ennesima

strage del disumano al disumano.

Il millenovecento diciassette……

Deambulava con la protasi agli arti

Inferiori mozzati. Sortiva abbellito

per camuffare la menomazione.

Lei, che accettò di volerlo

compagno, era illibata campagnola,

aveva asceso, lungo terre a zig zag,

alberi di more nere e tagliato messi

svettanti piene e nane.

Quando vide sul letto di paglia

d’orzo quell’uomo nudo in quel modo,

disdegnò ad aprirsi, fuggì per la dimora

di suo padre che burbero le intimò:

“ Vai da quell’uomo!”. Ubbidì, s’apri

e dopo il dolce gusto del seme, più volte

germogliato e carne al mondo…

ELOGIO DELLE DEIEZIONI

Perché elogiarle proprio non dobbiamo

con degli accapo, a parte la rima?

Che poi, pensa, sono state i nostri

alimenti crudi, cotti, erbe, frutti

di vario genere, legumi ed altro

mangereccio.

Benedette quelle femmine

quando al paese (le case nere tane,

con qualche orinale arrugginito), come

frutti cascati dalle piante, in canestri

raccattavano quelle delle bestie

senza escludere quelle degli umani.

E in campagna, nell’orto, aperto

con solchi per le rape da poco calate

nella terra. Così una rigogliosa resa,

alimento gustoso pure alle mense

del benestante.

Riflessione. Perché apostrofare

un traditore amico, un governante

mariolo con quell’epiteto usurato.

Allora vale dirgli: “Sei un cibo digerito”.

Bello che siamo tali da maligni.

LANGUIDA ROSA

Se la languida rosa ti fiorisse

e lacrimasse, cosa sogneresti?

Stagioni dell’intenso

trapassate, libeccio agli occhi

tuoi quasi spenti.

RISPOSTA

Sovente mi domandi del mio esistere

pure consumato con parole. Ed io:

“Sì. Ho creduto, insano, seminarle

tra terre fiorite, ora pietre, erbacce,

a maggio illuminate dai fiori

di ginestre, non soccombenti

al fuoco dell’ anonimo capraio.

MI BIASIMO

Nel mentre avanzo di altra conoscenza

mi biasimo per un passato quasi

d’istinto animalesco.

LAMENTO E POESIA

Leggevano

sul giornale del luogo

l’inconsistente sapore della frutta,

il pallore del pane insipido,

e di altro assai trattato.

Ad elevare gli animi, vicino,

altri declamavano versi,

che aveva scritto Rilke, il poeta

dell’Est inquieto divorato

dal sangue avvelenato.

Ma lì, dentro il locale, nel cuore

giovanile italiano, egli si attendeva,

dopo “la grande arsura,

il vento sopra la pianura.”

IMPREVISTI

Ne accadono dall’oggi al domani

e tu - ancora te l’ho scritto? -

mi chiedi di vederci nel tempo

che il sole pure all’ombra arde.

Se non riuscirai

a vedermi, non vale adombrarti,

e se in un luogo non mi son piantato,

mi troverai in un altro vessato,

in attesa che tu,

greve di cure, arrivi.

Pensavo che nelle iberiche isole

indugiante, te le avesse alleviate

lo sciacquio del mare.

ESTATE, ESTATE

a Franca Sinagra Brisca

Mi dici (e s’era inverno niveo?)

di questa con cicale, che laddove

soggiorni sola sul clivo di ulivi,

insaniscono al Cane incalzante.

Qui nella città del teatro e dell’Arena

romani ove è rinata nelle notti

la nipponica dama e si è esclusa

sulla scena sento i cari eterni insetti

tra le scaglie dei tigli sotto casa.

Evocano le mie lontane epoche

vissute in alto alle acque dell’Ionio.

Rientrerà settembre o il mese

appresso, un refrigerio; qui io mai

potrò vantare giornate di ozio

quale quello dei figli di caprai

che a Miami si mangiano l’estate,

ad onta, ad onta di quel paese

dove con l’accetta si tagliava

la nera miseria.

Amica, non dovrai

lacrimare; consegnati all’ombra

degli ulivi, a me nel sogno ormai:

quelli di una chiusa ora negletta.

Assai remote l’infanzia e le aie.

Mercoledì 26 Luglio,2017 Ore: 16:51