“La poesía del encuentro” / Cultura independiente en el segundo centenario. Edición: Floricanto / Ateneo Las Hespérides- 2011-

En la sombra de estos inocentes dibujos

existe una suerte de alquimia y memoria:

A b c d e f g h i j k l m n ñ o p q r s t u v w x y z.

Con estas veintisiete letras

podemos gritar bajo el agua lo innombrable,

erizar al corazón,

intuir su pulso desafinado.

Entre estos escasos diez centímetros

podemos prenderle fuego al infinito,

morderle las uñas a la nada.

Con este puñado de símbolos

podemos abrir la flor cerrada,

orinar sobre la herida de los dioses.

Pero con ellos también podemos apagar la luz del mundo,

pulsar las teclas incorrectas del delicado juego,

y entonces, todo se convierte en grima y escombros.

Aviso a los poetas

que cantan las estaciones:

en las favelas de Brasil

no hay primavera.

En São Gonzalo,

en la Gran Niteroi,

no hay alondras ni

ruiseñores.

Sólo zopilotes

que disputan con los hombres 

el pan de los basurales.

Cuidado, zopilotes,

con las turbinas de los jets

en el cielo azul.

Mi barrio dormitaba cerca del viejo río
que no acertaba nunca a agitar su corriente
Por las noches el agua me mojaba los sueños
y la cama salía dando tumbos bogando

Yo no sabía bien quién remaba sin tregua
ni veía las proas hendiendo lo insondable
La costa era un enigma de blandos matorrales
algún relincho iba marcándome las horas

Llegábamos a veces bajo la luna llena
afiebrados fantasmas de pequeño abolengo
La espada no tenía relumbrones de plata
en legajos mohosos escribimos la historia

A veces el Pampero ahogaba el horizonte
-nadie le había puesto su nombre todavía-
un turbión nos lanzaba hacia calles futuras
hincados en la tierra como ciegos buscábamos

Aquí marqué con sangre la raya de mi puerta
Aquí clavó la cruz el pecador barbado
Aquí se alzó un clamor de agónico silencio
Aquí morimos todos sin salvarse ninguno

Los caballos huían hacia los altos pastos
A veces me trepaba en los lomos humeantes
doblegué su estupor con mi talón desnudo

Hubo flechas ardiendo y lanzas en mi mano
A negra soledad olían nuestros cuerpos
Sobre las raudas torres éramos inmortales

Conocí a un hombre sin corazón:
Los niños se lo habían arrancado, decían,
Y dado a un lobo hambriento
Que lo cogió y huyó.

Y huyeron los niños, su amo también,
Muy lejos huyó la bestia,
Y tras ella, original persecución,
El hombre sin corazón seguía titubeando.

Conocí a este hombre el otro día
Paseando un orgullo grotesco.
Su corazón restaurado, su semblante alegre,
El dócil lobo a su lado.

 Triunfo Arciniegas

Y si curo esta herida

Que me mata

De qué voy a vivir

Soy un zorro azul que vive en una granja  gris.
Condenado a la muerte por mi color,
detrás  de estas rejas de alambres a prueba de mordiscos
no me siento nada de contento con mi color azul.

Oh Dios, ¡yo quiero cambiarme de piel! Quemarme
como un demente hasta descuerarme a mí mismo,
pero mi exuberante y tieso pelo azul se filtra por mi piel.

¡Cómo aúllo! ¡desesperadamente lanzo alaridos!
igual que las peludas trompetas del Juicio Final
implorando a las estrellas deseando ser libre para siempre
o al menos sacarme esta piel de una vez por todas.

Alguien que paseaba por aquí oyó mi aullido
y lo metió en un máquina grabadora. ¡Qué estúpido!
¡Él no sabe ni siquiera aullar pero seguro
comenzaría a aprender si lo agarran y lo encierran aquí!

Me caí al suelo, moribundo.
Y quien sabe por qué no me morí.
Me vino una depresión como si tuviera mi propio Dachau  (*)
pero ya lo tenía muy claro:  jamás escaparía.

Una vez, después de comerme un pescado podrido,
me di cuenta que la jaula estaba entreabierta
y me lancé hacia el abismo
con la imprudencia de un ingenuo cachorro.
Una cascada de perlas lunares pasaron por mis ojos.
¡La luna era un círculo! Y ahí me di cuenta
que el cielo no estaba dividido en segmentos cuadrados
como yo me lo imaginada viviendo dentro de una jaula.

Pedazos de hielo flotantes de Alaska había por todas partes
de los que logré esquivar  aún  estando enfermo
pero sabiéndome libre algo cambió dentro de mis pulmones
por todas las estrellas que me había tragado.

Hice travesuras, ladré cosas hacia los árboles
que no tenían ningún sentido. Fui yo mismo.
Y hasta la misma brillante nieve tenía miedo
de que yo tuviera un color tan azulado.

Mi madre y mi padre no se amaban
pero se casaron de todas maneras.
Cómo me gustaría encontrar una hembra
con la que pudiera rodar y volar por la nieve.

Ahora me siento cansado. Hay demasiada  nieve por todas partes.
No puedo levantar mis pesadas patas.
No he conseguido amigos ni tampoco hembras.
Un niño cautivo es muy débil para ser libre.

El que nació en una jaula  sentirá nostalgia por su jaula.
Horrorizado me di cuenta de cuánto  la amaba
y el espacio donde me escondían detrás de una reja,
ese lugar que era una industria de pieles,  mi tierra natal.

Entonces regresé exhausto y golpeado.
Un poco después la jaula fue sellada
y mi sentimiento de culpa se transformó en rencor
pero el amor me protegió mágicamente contra el odio.

Es cierto, las cosas han cambiado en la granja de pieles.
Acostumbraban  a  asfixiarnos  en sacos.
Ahora nos matan de una manera más moderna,
nos electrocutan. Todo es maravillosamente ordenado aquí. (**)

Contemplo a la cuidadora que es una muchacha esquimal.
Su mano se posa amigablemente sobre mí.
Sus dedos rascan la parte detrás de mi cuello.
Pero una tristeza parecida a la de Judas hay en sus ojos angélicos.

Ella me cuida de mis enfermedades
y por nada me dejará morir de hambre,
pero yo sé que cuando llegue la hora, implacablemente
ella me traicionará cumpliendo su trabajo. 

Con un poco de humedad en sus ojos
ella sacará el collar de mi cuello cantando bajito:
“¡Hay que ser humano con los empleados! En la Oficina
de Ejecuciones del Instituto de la Granja de Pieles. 

Me encantaría ser ingenuo como mi padre
pero nací en cautiverio: yo no soy él.

El que me da de comer, me traicionará
El que me cuida como animal doméstico, me matará.

Sólo quiero morir en mi tierra,

Que me entierren en ella,

Fundirme y desvanecerme en su fertilidad

Para resucitar siendo hierba en mi tierra,

Resucitar siendo flor

Que deshoje un niño crecido

En mi país.

Sólo quiero estar en el seno de mi patria

Siendo tierra

Hierba

O flor

Era tan breve el peso de su nombre, Valparaíso.
Dicho en voz baja y abril,
y tan último el polen del otoño, Valparaíso,
el secreto ardor transido de sal
y esperma frutal, de nuestras ondas colmenas en agraz, Valparaíso.

Fue tan verdad el tiempo de
sus manos, Valparaíso,
y tan susurro su voz,
tan precario el abrigo de su vientre,
Valparaíso,
tan corta su sed, tan severo su pan,
tan incierto su olor,
tan impotentes sus anclas al zarpar,
Valparaíso.

Puerto de bruma, mírame aquí:
cargo en la boca su cicatriz,
cargo en el pecho su desacierto,
cargo en las manos su espacio abierto,
puerto memoria: guárdamela
de fuego y niebla cerca del mar.

Guarda su mágico delirio trágico,
guarda su infancia y su distancia,
Valparaíso celestino.

Ella habitó los mapas de mi pecho,
Valparaíso,
cruel de estatura y de sol.
Ella ungió su misterio a mi memoria,
Valparaíso,
y yo dudo acá, privado de ser,
náufrago de anclar,
mientras su enigma se agota
sobre el mar, Valparaíso.

Puerto sin sueño mírame aquí:
cargo en la oreja su despedir,
cargo en la sed su lagar desierto
cargo en su muelle su asombro muerto,
puerto invisible guárdala tú
de espuma y yodo bajo tu luz.

Guarda su infancia, desvelo mágico
y su distancia, delirio trágico,
Valparaíso celestino.

Pero no sé si incluso tú eres cierto,
Valparaíso,
o fui yo quien te soñó.

¡Cuánto te amé, Lago del Pez de Piedra,
con tu islote parejo a un pez nadando!
En su lomo está el Hoyo de la Taza de Vino,
y en torno a él se agitan suavemente las ondulantes aguas.
Desde la orilla envían los muchachos barquitas de madera;
cada barca transporta una taza de vino.
Los bebedores de la  isla escancian las tazas de oloroso licor.
Y desplegando velas, tornan a la ribera.
Destácanse en la orilla los negros picos de las rocas,
bajo los cuales pasa una helada corriente.
Reconfortados por el vino, sumergimos las manos
en las frígidas aguas. ¡Oh incomparable goce!
No ansío el oro, ni las ricas piedras;
no anhelo los birretes de mandarín, ni suntuosos carruajes.
Mas quisiera sentarme en la orilla rocosa de este lago
y contemplar sin fin su Pez de Piedra

Letras que emergen del abismo,
río de imaginación solitaria
que entre luces nocturnas se fragua;
huyen, llegan, se esparcen, giran
disolviéndose en lenguas ajenas
tocando notas acústicas.

Nada en las voces quebradas sin acento
en los labios de uno y mil
cantores sensibles,
en hojas blancas
donde la tinta y su guía
juegan con las frases.
Vaga, se sumerge
en constelaciones de páginas:
un éxtasis de locura
su ser.

Vestigio que nunca perece.

En playas de Castillos, entre el Cabo Polonio y Punta del Diablo, hay un barco encallado en la costa. Bueno, los restos de lo que fuera un barco y ahora es sólo un haz de hierros herrumbrados que brotan desde el suelo. Lugar de tempestades y naufragios, de cuentos a la luz de las fogatas o faroles a mantilla, de antiguas historias de vida o muerte desgranadas por los vientos sureños de salitre implacable. Pero también es zona de relatos en las puertas del infierno, de crímenes e infamias más recientes, gente que dijo no, y le costó la vida. Cadáveres que trajo la marea. Recordé lo que cuentan los lugareños sobre la impunidad del oficial que encubrió su homicidio con una versión canallesca de pasiones y adulterio. El palimpsesto siempre remite a la violencia.

                                                 A la lucha de Javier Sicilia y los hermanos de México

Tres mil cuatrocientos kilómetros y otros tantos de gente

te siguen sin quitarte el cuerpo

y llorando juntos

en tu camino contra la muerte

Javier Sicilia hermano poeta

tanta gente llorando junta

tanta gente hermano

bajo sucias telarañas

bajo un sol de plomo

bajo lodos de río en las gargantas

tanta gente llorando junta

en Morelia, San Luis Potosí,

Durango, Chihuahua,

Hermosillo, Ciudad Juárez,

DF, Monterrey, Cuernavaca

Acapulco, Córdoba y Veracruz

tanta gente llorando junta

el crucigrama de las desventuras

la patria desangrada bajo el emblema de la noche

Javier Sicilia hermano poeta

con vos y con nuestros hijos

con tu piel y el camino de tu dolor

con las muertas de Juárez

y las víctimas de norte a sur

tanta gente llorando junta

la ceniza que nos cubre

las fronteras de sangre

los cielos de alquitrán.

Me muero de morir con vos

me vivo de vivir con vos

me lucho de luchar con vos

contra la navaja aullante de los chacales

aquí me tienes

Javier Sicilia hermano poeta

aquí me arrodillo y te reverencio

de hoy y para siempre

respiro por tu boca y sin sosiego

en tu noche de invierno

en tu día

tu nuevo día de orilla de luz

por vos Javier Sicilia hermano poeta

por tu hijo, por los míos, por todos los nuestros

porque de algo habrá servido amarlos tanto

por todos los que luchan con las manos limpias

y llorando juntos

llorando

bajo el cielo de tu país.

Escribir con la paciencia de un entomólogo,
la displicencia de un dandy y la febrilidad
del buscador de oro.
El poema, la más frágil transparencia nupcial.

Viena, 27 de agosto de 1957 (Carta de mi padre a mi madre)

“...he conocido la inquietud de los países distantes,

ciudades bellas,
un mundo extraordinario se estrenaba a mis pasos
y yo me sentía tan ancho tan austral
casi inaudito
que en mis ojos no cabían lugares y cosas.

Ahora desde Viena te escribo soy un hombre feliz
como nunca lo he sido, y aunque viajar es incomparable
me separa de ustedes.

Estuve en un país casi soñado sin ser el paraíso.

Ahí vienen los camaradas,
Ahí viene Lenín
Ahí viene la revolución de octubre
Todo el poder a los soviets.
Pasaron cuarenta años desde entonces
y tanta guerra
y tanto pueblo explotado todavía,
todo será arduo y sin descanso
y vendrán otras revoluciones, mi querida...”
                                                                                    De: La distancia es esa frontera que se mueve- Buenos Aires, Del Dock, 2007

Y esa gente que apareció en tu cuerpo

¿estaba entre nosotros

eran globos de vos

en tu nube?

que sueltan las piedras del desierto?

Los sueños tuyos,

los ojos tuyos,

la sonrisa tuya,

los pechos tuyos,

el amor tuyo,

los hijos tuyos

y claro está,

                      la incomprensión mía

Moguer, Huelva, España - 1881 - 1958

                                                 (34 años y Goethe)

Gringos,

ustedes no inventaron nada…

Apenas la miseria de millones

para beneficio de un puñado.

Pero en cada barrio de extramuros vaga un taxi,

trátese del Bronx o el Acceso Sudeste

en Sarandí.

Y en cada ventana de la noche global

una madre se muerde las uñas esperando

a la hija púber que vuelve de bailar.

El faro largo ilumina la intemperie del planeta,

el atado de faso vendido a través de la reja:
Estamos presos afuera del confort.

El bienestar de pocos prefiere el wall mart,

el country, o la mansión presidencial.

Lo sabe el ojo en vela que aferra

con una mano el volante y con la otra

la llave en cruz que partirá la frente

de otro nadie culpable o inocente

que no cotizó para ser social

y se embosca

a la vuelta de una esquina cualquiera o

a la sombra de algún zaguán,

listo para caer sobre su presa,

que tampoco fue invitada a la fiesta,

que también merece algo más que respirar.

Estos hombres heredan la tierra
sobre la piel
como el abrazo del cielo
en las tardes blancas.
Estos hombres son invitados
a la ceremonia del azar,
abismados al hechizo de sus ilusiones
elevan la voz de los sueños
cantando alabanzas como ángeles
y en las alturas de la tenue trama
se revela su escasa insinuación
de porvenir.
Esta dura garra del progreso
impone un delgado pasillo de bala
en línea con la sombra,
decreta la medida y la textura,
el acotado temblor de los rezos
y el espacio de los signos.
Estos hombres,
como pájaros celestes, trepan la niebla
por las escalas de cada mañana,
llevan la rosa concluida de la fe
entre los dientes cerrados
y un arco de silencio como escudo.

Hastío -pajarraco
de mis horas-. ¡Hastío!
Te ofrendo mi futuro.

A trueque de los ocios
turbios que me regalas,
mi porvenir es tuyo.

No aguzaré las ramas
de mi intelecto, grave.
No forzaré mis músculos.

¡Como un dios, a la sombra
de mis actos -en germen,
sin realidad-, desnudo!

¡Como un dios-indolencia
comprensiva-, en la cumbre
rosada de mi orgullo!

¡Como un dios, solo y triste!
¡Como un dios, triste y solo!
¡Como un dios, solo y único!

Desnudas han caído
las once campanadas.

Picotean la sombra de los árboles
las gallinas pintadas
y un enjambre de abejas
va rezongando encima.

La mañana
ha roto su collar desde la torre.

En los troncos, se rascan las cigarras.

Por detrás de la verja del jardín,
resbala,
quieta,
tu sombrilla blanca.

Miro hacia atrás, hacia los años, lejos,
Y se me ahonda tanta perspectiva
Que del confín apenas sigue viva
La vaga imagen sobre mis espejos.

Aun vuelan, sin embargo, los vencejos
En torno de unas torres, y allá arriba
Persiste mi niñez contemplativa.
Ya son buen vino mis viñedos viejos.

Fortuna adversa o próspera no auguro.
Por ahora me ahínco en mi presente,
Y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.

Ante los ojos, mientras, el futuro
Se me adelgaza delicadamente,
Más difícil, más frágil, más escaso.

De pronto tú
recostada en un claro del bosque
manjar sereno
¿Intacto?

Tensé el arco
y disparé
sobre ti
rápidas palabras
red para cazar lo inasible.
Pero ninguna letra
fue salpicada por tu sangre:
entre un adjetivo y otro
saltaste
más veloz que la luz de la flecha.

Una vez más
mi palabra no alcanzó a la Poesía.

Ilesa
sobre la rama de un árbol
pero con lágrimas en los ojos
me suplicas:
”inténtalo de nuevo,
inténtalo de nuevo.”

                                                                     Habitante de los parques públicos, 1992.

Vivir es alegre -los he oído reír cada vez
más fuerte -y seguían cada vez más alegres-
la noche se apiada de mí porque no siento
vergüenza.
Y una más pide el más ronco -que traga sin ser
procaz- porque es suave y delicado- adora la
botella como una nalga de mujer-
a grandes sorbos.
Aquél sí es de los peligrosos: roba mata miente
y es astuto- pero cuando pasa próximo a mi mesa
sus grandes ojos de arañas sedosas se deslizan
como un tigre en mi regazo- Por fin siento
que he viajado-

casi todo es geometría en el ciclista:
armonía de triángulos en movimiento
constancia del círculo

Sobre las salas y ventanas sombreadas de abandono.
Sobre la huida de la primavera, ayer mismo ahogada
en un vaso de agua.
Sobre la viejísima melancolía (tejida
y destejida largamente) hija
de las grandes traiciones hechas a nuestros padres y abuelos:
estamos solos.

Sobre las sensaciones de vacío bajo los pies.
Sobre los pasadizos inclinados que el miedo y la duda edifican.
Sobre la tierra de nadie de la Historia: estamos solos
sin mundo,

desnudo al rojo vivo el barro que nos cubre, estrecho
en sus dos lados el aire que nos queda todavía.

Los ojos que me miran desde un cristal imaginario
Evocando los rasgos que tuviera un día
Nada tienen que ver o saben del final que me aguarda
Y no imagino.
Sin embargo
cuando lunas y soles hayan cumplido con su tránsito
Y de la memoria hayan partido imágenes y sueños eternos
Quedarán
como la parte mía no encontrada, los ojos que me miran

No eres sólo el fulgor que sin mesura
estalla, ni su estrépito previsto.
Ni las apelaciones de la esfinge,
o la avidez o la otra idolatría.

Lúcida sí, flagrante certidumbre,
región de transparencia en la que inmerso
está el tiempo, zumbando, lo que somos,
la boca memorable del augurio.

En un trono de hueso y santidades,
abiertas las heridas, y la flecha
de las perpetuas causas en las sienes.

Eres es palabra no gastada,
amor, una mitad, como la aurora,
en sombra. Una mitad implicaciones

El cartero está llamando a la Puerta del Mar, en cuyo lecho dormita el Poeta.
Isla Negra amanece en el duelo de las piedras y las olas.
¨Aquí en la Isla el mar, y cuanto mar,
se sale de sí mismo a cada rato.¨
El joven cartero expira hechizado ante la dama Poesía.
Le dicen:¨- ¡Es Neruda, el poeta amado por el pueblo!-¨
Responde: ¨- ¡Por el pueblo, pero tambien por las mujeres!-¨
El Poeta, sacerdote del verso, pregunta:¨- ¿Cómo se llama?-¨
Él, tímidamente contesta:¨- Beatriz...-¨
La madre acaricia el temblor de los suspiros de la muchacha herida:
¨- Estás húmeda como una planta.-¨
Nunca Edith Piaf besó tanto a los Beatles.
Como sirenas, los pescadores capturan en sus redes
la metáfora oculta de los mascarones inertes.
La proa surca los océanos de alegrías y tristezas;
juntas exclaman:- ¡Unidad Popular!-.
Salvador, Pablo, Pablo y Salvador
son los santos pecadores
de este infierno laberíntico que es Chile.
La sombra oscura levanta su copa:
¨- ¡Que venga, que venga la cueca,
que venga asesinando a balazos a la desnuda Poesía!-¨.
¡Huevones, nunca sintieron el dolor de sus pechos ensangrentados!
Neruda camina lento sobre el reino de Tritón.
¨-Yo vuelvo al mar envuelto por el cielo.
El silencio entre una y otra ola
establece un suspenso peligroso.-¨
Isla Negra ya no es Isla Negra;
es solo un escenario donde los actores esculpen en rocas la Poesía.
Allí regresa, una y otra vez el cartero
en busca del Poeta, a la Puerta del Mar.

VII
Cada vez que camino,
mis caderas mecen
la cuna del mundo.

VIII
Nueve lunas
tejiéndote en mi vientre.

Y tú toda la vida
queriendo regresar.

Desde el silencio vine. Yo traía
Un sol, un cielo joven,
Un extraño sabor de bosque que crecía,
De tierra que germina,
Un sonido de mar embotellado,
De energía aplastada como un tigre entre redes,
De lluvia que se acerca paso a paso en la noche
Hasta no ser sino un soplo aburrido.
Solo quería ver lo que llamaban
Territorio y poesía, vida plena.
Llegué aquí. Las espinas
Se enamoraron de mis pies desnudos,
Los hierros me lamieron las manos y las sienes,
Me enseñas las tardes ocultas, los talleres
Donde el hombre comprime su almacén de pecados;
Trepé hasta los sudores,
Bajé hasta las ternuras mas hurañas,
Hasta los manantiales sepultados, hasta el fuego
Que oculta su desnudez y su hambre
De madera y rosales.
Me vi de pronto inmensamente triste,
Respirando y comiendo, encadenado
A los deudos del día, al equilibrio
De la muerte de sollozo.
Ya no puede volverme hacia la tiniebla,
Y un caserón de huesos contenía
Mis fiebres inconclusas,
Mi violencia de párpados hundidos,
De ruidos que se aplastan,
De música que ahoga su temor en el pecho.
Ya no pude volverme, y tuve miedo,
Miedo del viejo tren que tenía
Su marcha tenebrosa
En una esquina turbia donde todo está frío,
Miedo del largo viento de la noche
Que pasaba
Desbaratando rostros y creando tempestades.

El viento esculpe rostros
y tú que vigilas la hierba

desconoces ahora los indicios
de toda eternidad

Fuera de ti
no hay raíces posibles

¿Cómo nombrarte
sin que crezca la muerte?

A Julio Antonio Mella  

Gigante de hoy, sembraste el mañana,

tu impetuoso ardor conmovió al mundo,

robaste el rayo de lo más profundo

para rasgar la hipocresía humana.

Tu titánica labor acaso hermana

de aquella otra que Martí creara,

fundó: los cimientos donde se apoyara

un nuevo avance de crear fecundo.

Troncharon tu vida mas no importa.

¿Podrán acaso aniquilar tu idea?

El árbol retoña cuanto más se corta

no hay freno posible a la voluntad que crea.

Tu obra a su tiempo será cierta

las puertas del futuro están ya abiertas.  

Acumulas lo que no ha muerto en ti,
animal de ojos y manos pobres,
y lo das al azar en mil ofrendas.
No has conservado parte
de la voracidad del día y a ella, infeliz, dieron
la voluntad mejor, la gloria y el orden de tus actos.
Indaga. ¿Que fracasó o faltó? Nada. Todo
contribuía a borrarte en las primeras
eliminaciones.
Instinto, confundieron tus designios
cuando empezaba a arder la frente del idólatra.
Razón, fueron tus argumentos pocos, anticipándole
la fe. ¿Qué sucia entraña, qué goloso intestino
         lo tragó?
Aquello que la vida amparaba y lento concluía.
¿Qué fueron para ti los libros, qué mostraron
la ilustración y el conocimiento?
¿Qué evidenciaron las conversaciones, los papeles
escritos con el pulso febril, los viajes,
las ciudades?
Todos los trenes habían partido cuando llegabas
al andén
y entre los ruidos y las ajenas voces
desaparecías. Animal apagado, vuelve tus ojos al azar.
Nada faltó. Fuiste el huésped que no acude
y se alzaba el telón a tus espaldas.

tras guardar las muñecas,

cierro el cofre y suspiro

desconcertada, viendo

cómo se ruborizan

las flores del melocotonero

Las piedras enlunadas y grises del Suburbio
son hermosas con una hermosura de pena.
Pero allí no hay glamur. Ni bulevares sucios.
Ni calles pretensiosas de conocer sus nombres.
Hay vías proletarias por donde va, sonámbula
y perenne, la vida...

Ayer vi el corazón de las grutas desiertas.
Vi ropas que no cubren ni la sombra de un sexo,
colgando de zapatos y de cordeles negros;
la faz acanelada de un muchacho desnudo
durmiendo bajo el lauro de nieve de su pecho.
(Nuevo Adán suburbano masticando en la luna
pan de arena y de nada).
Vi casuchas enfermas como el amor más alto,
y ventanas inútiles como sangre en los muertos;
mujeres y hombres viejos graduados en la ciencia
de ironizar lo ajeno:
la flor del trigo verde,
el agua pensativa,
el agua hecha de oxígeno e hidrógeno
y la hecha del recuerdo...

Y, de repente, un grito galvanizó mi éxtasis:
un ebrio vomitaba un ¡Viva! al Presidente...
Pero las piedras, suburbanamente,
se rieron de pena.
Y el aire se reía más que ellas.
                                                                                         De Piezas líricas

Saliendo al sol de la mañana

miramos al espejo silvestre

donde espigan la cueva provincial

y el aroma silente de las hierbas

y daban las seis de la existencia

real del día

                   Lo decían

el agua de los saltos

y el campanario viejo junto al río,

entre el rumor de aquel desfiladero.

Corrieron a su encuentro los güijes, otra vez,

y en la noche tan joven, zarparon

en un solo relámpago de luz…

Si esta fuera la noche de las hadas
me inclinaría ante los pájaros que vienen sobre los árboles azules
Oye su música.
Escucha el temblor del cielo.
Todas las aves cantan para ti.

Paisaje de Chatarra. Cueva del Yeti. Llanura castellana. Cerro de los Ángeles.

En la boca negra de la noche helada, se dibuja con nítidos contornos tu perfil de mujer llegada del más norte de los nortes, mientras por encima de la muralla, tocada tenazmente por el viento, la bandera negra consigue desprender su melodía de trapo mojado.

Tú , que en los momentos del ser buscando el sepulcro móvil me has acompañado, quédate con mi única estrella y de ese modo montaraz no te sientas sola cuando el capitán de los mil garfios perfore por centésima vez los imposibles.

Yuyu duerme y su suave ronquido satisfecho demuestra que la felicidad es patrimonio de los elegidos,

Loba desconsolada vaga entre los montones de chapas y puertas de automóviles en el centro de la montaña metálica y tú saltas, columpiándote en los ganchos de las grúas, en las sombras de las estructuras oxidadas, y te apareces ante mí, por delante de las llamas ,que como brazos cambiantes brotan de la boca de la chimenea alimentada a nogal, olivo y almendro.

Estás allí, inmóvil, casi impávida, es claro que si has tenido la propiedad de vencer los obstáculos que ni los pastores superan en la llanura azotada por el agua, no será para tí mayor problema dejar inmóviles las llamas hasta que tus alas de libélula se tornen color de Sol.

Si ríes, tomas la belleza por asalto, si callas, la belleza tendrá que consentir tu osadía! El Yeti desde lo profundo
de su cueva no le permitiría el más mínimo gesto de disconformidad, y aunque la belleza jamás fué temerosa,
el Yeti sabe cómo amedrentarla.

Ladra el mastín leonés y sus ladridos se mezclan con los cantos gregorianos de los habitantes del monasterio centenario.

Por una de sus ventanas sale la libélula que se instala sobre la claridad del alba, y danza, danza delante
de los ojos de la bestia, como un edén prometido.

no se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas. Isla Negra es territorio de amantes, porque el amor es poesía. Isla Negra también es arma cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de la cultura universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía.  

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